Imágenes Surrealistas

El camino

2012-01-02T23:13:00.000-03:00

"El camino está. Avancemos juntos" (Pablo Bruera)

ph: ana clara bórmida

lugar: arroyo el gato, la plata

razonable

2011-12-21T22:05:00.000-03:00

"Para que te consideren razonable, nada mejor que tener una cara muy dura. Cuando tienes la cara bien dura, es bastante, entonces casi todo te está permitido, absolutamente todo, tienes a la mayoría de tu parte y la mayoría es quien decreta lo que es locura y lo que no lo es".

Céline, en Viaje al fin de la noche

ph: ana clara bórmida

lugar: plaza moreno, la plata

Politics

2011-12-19T23:12:00.000-03:00

ph: ana clara bormida

lugar: la plata

Oscuridad

2011-12-19T00:53:00.001-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: local de la U.De.So La Plata

Estas son fotografías de un acto que la Unión Cívica Radical de La Plata organizó antes de las elecciones primarias. Quien está en la foto es el diputado y ex precandidato a Intendente de La Plata, Sergio Panella.

Panella tuvo que enfrentarse a una puja dentro de su partido. Luego le sobrevino la UDeSo, y con ella una interna con Gonzalo Atanasof, abogado, diputado, ex concejal, ex rugbier, hijo.

Panella perdió la interna por pocos votos. Veinte, treinta, o cincuenta votos. Antes, Atanasof intentó impugnarle la lista y militantes radicales pintaron algunas paredes de la ciudad. Escribieron cosas como “No jodan a la UCR”, “Panella Intendente”, “No a la proscripción de la UCR”. No lograron demasiado, pero para un radical es lindo caminar por una ciudad en la que el partido va asomando la cabeza, medio a las puteadas, medio a las piñas, pero asomando la cabeza al fin y al cabo.

Una semana antes de las elecciones de octubre, Ricardo Alfonsín vino a La Plata para encabezar un pequeño acto junto a Atanasof. Ricardito vino a hacer la V de la Victoria. Ricardito vino de noche y no alcanzó a leer las pintadas en las paredes.

Fiesta

2011-11-05T02:13:00.001-03:00

"Es posible que con el paso de los años uno pueda llegar a aprender cosas. A mí todo eso me daba igual. Lo único que deseaba saber era cómo vivir mi vida". Ernest Hemingway "FIESTA"

presidentes

2011-10-20T00:32:00.000-03:00

ph: ana clara bormida

lugar: club atenas la plata - ceamse - local de la udeso la plata -

feel just like a child

2011-10-10T00:44:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: obra de remodelación del ex banco hipotecario - actual anexo de la cámara de senadores de la provincia de buenos aires - la plata- avenida 7 - noviembre de 2010

Trópico

2011-10-06T01:19:00.001-03:00

"No tengo dinero, ni recursos ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo"

Henry Miller

ph: ana clara bórmida

lugar: avenida 51 - la plata

the first time

2011-09-19T00:11:00.001-03:00

Estábamos en una casa color gris como la cal, aunque una de sus paredes estaba a medias pintada de rosa. Sobre una mesa de plástico alguien había puesto galletitas dulces, papafritas y gaseosa. Cuatro lámparas, una en funcionamiento. Afuera había sólo barro y árboles. Las personas estaban paradas y escuchaban con atención. Un hombre acariciaba el pecho de su hijo. Hacía frio, pero no el frio que no te deja respirar, sino ese frio que recuerda la tensión. Ojala esta vez sí tenga el coraje, ojala esta vez si.

ph: ana clara bórmida

don´t lose yourself

2011-09-03T20:26:00.001-03:00

Le clavé un alfiler en el corazón y se lo dejé circulando en la sangre para que cada tanto le pinche. Cuando ese alfiler lo mate yo voy a estar lejos y posiblemente no me entere ni me importe. Implementé una forma de matar hijos de puta tan efectiva que me dan ganas de felicitarme y cantar Watching TV en voz alta en la plaza Tiananmen.

Durante toda mi vida pasaron muchos. Ahora veo a mi hermana como ese personaje de las series norteamericanas que se emborracha y te pega pero cuando te vas de viaje carga tus bolsos en el auto, te lleva al aeropuerto y considera que esa actitud es el símbolo de su amor por vos. Alejandro me dijo que el amor tiene cuantiosas formas. Yo conozco algunas, y muchas no me gustan. La mayoría, de hecho.

Un chofer me contó que trabaja también como acompañante de personas que están locas. El chofer me dijo que a veces le da miedo, pero que casi siempre le gusta compartir con ellas ese mundo ficticio en el que los locos ven cocodrilos y piensan que viven en 1940. Cuando me bajé del auto fui caminando a mi casa. Pasé por el parque y descubrí una playa. La arena era blanca y el mar tan celeste como el cielo. Había rocas, y me recosté sobre una de ellas para que las pequeñas olas de la orilla me mojen el cuerpo. Hubiese querido nadar, pero como no había otras personas en el agua concluí en que estaba muy profunda. Llegué a mi casa y dije: “No me lo van a creer, pero en el parque hay una playa”. Alguien me respondió: “No te pierdas a vos misma”. Hay discusiones que no soporto y que entonces no voy a entablar.

ph: ana clara bórmida

cuando van entre el centeno

2011-08-03T00:30:00.000-03:00

Me dijeron que si no duermo me puedo volver loca. Decidí que prefiero eso, pero antes necesito unos anteojos grandes que no me hagan sentir como en una jaula y que me hagan ver mejor. Sé que veo mejor porque elegí ser ese tipo de pelotuda que va por el otro carril.

Hoy me acordé que hay algo que no está bien pero no tengo el coraje de cambiarlo. Me imagino que cuando sea grande él lo va a ser más y eso me gusta. Me imagino con mis anteojos grandes. No será ese amor inverosímil, estúpido y violento de las telenovelas. Será más bien un amor existencialista: la vida, cariño, no se negocia. Sé que vos lo entendés así, sé que vos lo entendés así. Del prensero ese nos vamos a reír cuando lo veamos correr y sudar en el parque fundado en una joggineta. Va a ser la mar de divertido, va a ser la mar de cruel.

ph: ana clara bórmida

lugar: brasil

un rayo

2011-07-25T00:26:00.003-03:00

“Es más difícil renunciar al amor que a la vida. Pasa uno la vida matando o adorando, en este mundo, y al mismo tiempo. “¡Te odio! ¡Te adoro!” Nos defendemos, nos mantenemos, volvemos a pasar la vida al bípedo del siglo próximo, con frenesí, a toda costa, como si fuese de lo más agradable continuarse, como si fuese a volvernos, a fin de cuentas, eternos. Deseo de abrazarse, pese a todo, igual que de rascarse”. (Céline - Viaje al fin de la noche)

ph: ana clara bórmida

are you lonesome tonight?

2011-07-17T20:13:00.000-03:00

Me miro desde afuera y me analizo. Me pregunto quién soy, todo el tiempo, y quién quiero ser y a dónde voy y por qué no puedo compartir el sentido común de la gente que me rodeó y que ya no me rodea porque así lo elegí, y está bien que así sea.

Hay sol y voy hacia algo nuevo y lindo y duro. Una señora duerme en un escalón, parece que está soñando. ¿Se siente sola y triste esta noche, señora?

ph: ana clara bórmida

lugar: una esquina

cumpleaños

2011-07-16T20:02:00.000-03:00

Al cumple de la abuela van viejas viudas que comen bocaditos y toman cerveza a montones. La abuela está sentada en la cabecera de la mesa y desde allí se propone moderar la charla. Una de sus amigas ya no tiene memoria ni sentido de la ubicuidad, pero aún no pierde la capacidad de sorpresa.

La casa de la abuela es la casa de mi infancia. Las paredes del comedor están pintadas de verde claro y están decoradas con plantas artificiales que tienen más de veinte años, pero que la abuela se resiste a sacar porque las eligió mi abuelo. Entendiendo que el abuelo está presente en esas plantas sucias, toscas y llenas de humedad, la familia está completa.

Nos sentamos todos en una mesa larga, con un mantel blanco y rosa chicle que mi tío eligió para la ocasión. La abuela repite más de cinco veces a qué me dedico y las señoras me hacen preguntas que respondo a desgano. Luego apagamos la luz y la abuela sopla la única vela que pusimos en la torta antes que terminemos de cantar. Todos llenamos las copas y brindamos. Pienso que algún día voy a extrañar el cumpleaños de la abuela.

ph: ana clara bórmida

Lloren chicos, lloren. 20 años no es nada...

2011-07-09T20:59:00.004-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: la plata

ya lo sé, Sartre

2011-07-03T00:13:00.001-03:00

Dormir vestida es el paso previo a cortarme las venas. Una hija de puta me saca de la mente mis pensamientos más reconfortantes y trabajo para recuperarlos. Reviso el estado de situación, me siento enferma, quiero abrazarlo. Con él sí, con él sí, me dice la experiencia y le pregunto cuál es la formulita. Miraba un documental, pero no quiero opinar sobre Perón porque me gusta ser políticamente correcta y conmigo misma sí voy a negociar.

Hola, que tal, soy un objeto y me estoy dejando despedazar: por los limpios, por los honestos, por los psicológicamente inestables, por los desesperados, por los frustrados, por los supuestamente enamorados, por los que vomitan y por los que se dejan vomitar. Descuidar la psiquis es un buen plan para el resto de la vida. De los millones de personas que amaron a Salinger, sólo una mató a John Lennon.

ph: ana clara bórmida

lugar: pura vida

No importa quién seas

2011-06-25T01:16:00.003-03:00

El sueño de mi vida es que la gente sea un poco más inteligente, que el poder circule de otra manera, y que ya nadie viaje en auto.

Hay personas que creen en el Gaucho Gil y encuentran en él una esperanza. Una vez vi una estatua enorme del Gaucho que estaba rodeada de un santuario de madera. Sobre la baranda que protegía la imagen se apoyaba un hombre y le pregunté por qué era devoto del Gaucho. Me respondió que lo había ayudado una vez, pero que ya no creía tanto porque una segunda vez que le rezó unas plegarias el Gaucho no fue tan efectivo. El hombre me preguntó si yo creía, le dije que no sabía y se lo dije subiendo los hombros y arqueando la boca hacia abajo. Ese día hacía mucho calor y gente no tan pobre se disponía a ocupar un terreno que pertenecía a un sindicato. Para el sindicato el problema era la gente y el problema era el Gaucho Gil. Funcionarios del municipio sin abandonar el palacio jugaban a ser mediadores.

Ahora veo miles de Gauchos Gil: en las casas, en las rutas, en las calles. La religión es un paliativo que rellena esos lugares que debería muchas veces llenar el Estado. A Lisandro Estado le sobraba, pero aún así se sentía atraído por el Gaucho. Lisandro todo el tiempo buscaba analgésicos para su vida sin importar el tipo, el tamaño y el color. Lisandro actuaba como todos los hombres pero con más vehemencia y mejores excusas. Pero yo soy un objeto que lee a Simone de Beauvoir, a Céline y a Fernando Iglesias. El oficialismo financia mi adoctrinamiento en su contra, mi sustento teórico para repudiarlo, mi herramienta para pensar en menos Gauchos Gil.

ph: ana clara bórmida

lugar: una casa

Céline fue un buen hijo de puta

2011-05-27T22:36:00.001-03:00

Murió la tía de mi padre y nadie derramó una lágrima. Tres horas antes mi padre la fue a visitar, después sonó el teléfono y alguien le avisó lo que él ya esperaba, pero no tenía la certeza respecto del momento exacto. Mi madre me dio la noticia mientras yo escribía en la computadora. Lo único que me salió decir fue si teníamos que ir al funeral. La respuesta de mi madre tuvo entre líneas el mensaje que siempre va cuando se pregunta lo obvio. Más tarde bajé a tomar Coca Cola y mi padre buscaba documentación. Mientras me servía llegó el médico que se va a quedar con la casa de la tía. Le dejó a mi padre un reloj que pertenecía su nono y que estaba guardado en la casa. Me figuré como que el reloj es de oro. El médico también trajo dólares que están mordidos por unas lauchas y billetes de cien pesos. Mi padre contó el dinero, lo usará para pagar el funeral. Pensé en voz alta que los dólares en buen estado seguro se los quedó el médico, pero no le dije que yo que él lo mando bien a la concha de su hermana por ser un caza jubilados. Como si me leyera la mente, mi madre intervino y dijo que el médico no tiene la culpa, que mejor lo tratemos bien.

Se me ocurrió preguntar en dónde la van a enterrar. Yo nunca fui al cementerio municipal. Hace unas semanas caminé por la cuadra en la que se ubica y pude entrever a través de las puertas abiertas algo de su paisaje gris, las tumbas llenas de moho y hongos verdes, los nichos multitudinarios; y pensé que qué bueno no haber entrado nunca. Mi padre me dijo que la van a cremar. ¿Y qué van a hacer con las cenizas?, retruqué. Me respondió que en mi pieza hay un lugarcito en el que asegura quedarán de diez. Le pregunté porque nunca supe qué se hace con las cenizas de una persona, no conozco muy de cerca el negocio de la muerte. Propongo, y luego me arrepiento, que tiren las cenizas al río. Pero lo digo fría, como si no me importara, y de veras no me importa, la muerte de la tía: a ella le hubiese gustado navegar eternamente, digo.

La tía de mi padre hacía unos postres horrendos que nadie quería comer. También puteaba a mi abuela y engañaba a sus padres para seguir puteando a mi abuela, que era su cuñada. Hace dos años fuimos con mi padre y mi tía a su casa para desocuparla. Ella fue a un geriátrico que le pagaba el médico con el dinero que obtenía del alquiler de la casa. En todos los cajones había estampitas de Jesucristo y cartas en las que alguien había escrito que Dios acompaña, pero nadie nombraba a la Virgen María. Ese día vi una bolsa llena de nueces y le pregunté a mi tío si estaba mal si me las llevaba. Mi tío me dijo que me las lleve, pero que cuando las pelara, un frasco era para él. Una vez las pelé pero nunca le di nada. En realidad me las llevé para joder al médico porque mi padre sufrió al ver que la casa de su infancia iba a parar a manos de un desconocido por culpa de una vieja despechada. Después resultó que las nueces tenían gusanos y que muchas cosas se rompieron luego de hacer cierta repartija. Algo en esa casa estaba medio maldito, pero yo no digo nada.

Ahora llaman viejas a mi casa para obtener datos de lo que sobreviene para despedir a la difunta. Nadie sabe cómo fue que se enteraron tan rápido, escucho que mi hermano le dice a una que no sabría decirle en dónde la velarán. Hace dos horas que mi padre se fue, sabemos que mañana tenemos la obligación de ir al funeral. Le pregunté a mi madre si vamos a tener que estar cuando cremen el cuerpo. Mi madre no sabe qué decirme, me manda a la mierda y me dice qué cómo se me ocurre preguntar semejante cosa. Tengo miedo de sentir olor a pelo quemado.

Menos

2011-05-20T01:28:00.003-03:00

Menos rodante dado

deliquio sumo psíquico que mana del gozondo

sed viva

encelo ebrio

chupón

chupalma ogro de mil fauces que dragan

pero ese sí más llaga

por no decir llagón

de rojo vivo cráter y lava en ascua viva

pocón

sopoco íntegro

menos en merma

a pique

sin hábitos de corcho

hacia el estar no estando

Oliverio Girondo

Chica dark

2011-05-10T22:04:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

modelo: cantante de la banda Panza

lugar: centro cultural islas malvinas, durante la Muestra Música!, exposición de luthiers y emprendedores musicales

La Plata, ciudad loca

2011-05-03T23:21:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: municipalidad de la plata

"LA PLATA FUE VENDIDA A TRES INMOBILIARIAS COMO INTERCAMBIO DE FAVORES. UNA CIUDAD CON CRITERIO RACIONAL Y PREPLANIFICADA ESTÁ EN MANO DE USUREROS"

Salud, maestro

2011-04-23T03:16:00.000-03:00

"Después de haber estudiado y analizado decenas de estampitas y estatuas del Gaucho Gil, llegué a una conclusión de que no me gustaba la pose estática con las boleadoras colgando, y la otra mano caída, sin fuerza. Me daba la impresión de un ...espíritu de sumisión, o la idea de que todos los santos tienen que asemejarse a esa pose de Ceferino. Calma. Como a la espera. Como esperando que le pongan las velitas. Entonces se me ocurrió hacer una mezcla con la idea que tengo de Juan Moreira, y ponerle un cuchillo al gaucho Gil. El actor, que es el excelente escritor y editor Damián Rios, entreriano, creo que era la primera vez que posaba para una foto. Traté de compenetrarlo en su tarea actoral con la siguiente consigna: "vos ponete en el lugar de que vienen todo el escuadrón de policias, toda la soldadera te tiene rodeado... y vos los enfrentas con el facón, como un gaucho santo pero valiente. Te van a llevar, pero primero van a caer cuatro o cinco..." Un Gaucho Gil valiente. Un criollo de ley. Santo, pero se defiende. Este año voy a hacer estampitas y las voy a llevar al santuario de Corrientes, a ver que dicen los fieles de mi versión del Gaucho Gil con cuchillo. Tengo la intuición de que van a estar de acuerdo"

(Marcos López)

Malvinas no es guerra

2011-04-03T17:08:00.004-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: plaza Islas Malvinas, La Plata. Hasta 1982 en ese lugar funcionaba el regimiento VII de infantería. Desde ese portón partían los chicos que iban a la guerra. Cada 2 de abril, vecinos del barrio y familiares de los combatientes van a dejar flores.

“Nosotros reivindicamos la soberanía, pero no la guerra. Malvinas no sólo fue una guerra injusta y desigual, sino también un territorio usurpado por la política imperialista de Gran Bretaña. Resistimos de la idea de hablar de Malvinas solamente en relación con los acontecimientos ocurridos en 1982, resistimos de la idea de quedarnos en el pasado, resistimos de las por demás paralizantes ideas que nos vaciaban la memoria sin un sentido crítico. Malvinas nos pasó a todos, no solo a nosotros. Si no lo comprendemos, no tenemos futuro”. (Carlos Amato, presidente del Centro de Ex Combatientes de las Islas Malvinas, La Plata)

Mi mamá está presa

2011-03-19T19:08:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

un día en mi ciudad...

2011-03-05T22:23:00.001-03:00

"La fotografía es una excusa para exorcizar el dolor. Transformar en poesía la resaca de un tequila se segunda marca. Por eso me gustan tanto los mariachis, se les paga cuando llegan, cantan poco y se retiran si saludar. Uno los contrata para que muestren que la alegría es posible, por lo menos 15 minutos. Lo demás ya se sabe. Cuando los grandes se emborrachan, cuando en la mesa hay desperdicios de pollo frito mezclados con pastel de crema, cuando llega la noche del domingo, la fiesta se tiñe de amargura. Siempre" (Marcos López)

ph: ana clara bórmida

lugar: plaza moreno, la plata, durante en aniversario de la ciudad

19 de noviembre de 2010

Looking for López

2011-02-12T20:38:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: estación del ferrocarril línea general roca, parque pereyra iraola, límite entre la plata y berazategui. Policías buscaban el cuerpo de jorge julio lópez, supuestamente enterrado allí. Era mentira, claro. Esto charlamos con Nilda Eloy:

PREGUNTO: Usted relaciona esto con que el 2011 es un año electoral…

NILDA ELOY: Claro, porque esto surgió de la nada. De golpe apareció un testigo que aparentemente declara en una entidad que no es la correspondiente, no en la causa judicial, no en fiscalía, entonces llama la atención. Tenemos que tratar de explicarnos por qué, y una de las explicaciones es que estamos en un año electoral, en una realidad como la Argentina, que es un país tan desigual y siempre hay movimientos. Pero tratamos de que las cosas sigan su curso correcto, es decir, la denuncia fue aportada, por eso es que se hace esto. Por eso remarco que no es la primera vez que aparece un personaje que tiene la inspiración divina de saber dónde está, ya hemos tenido muchos. Pero normalmente lo que se hace es que se aporta eso al juzgado o a la fiscalía, se investiga, no es la primera vez que se va a usar un equipo de geo radar en esta causa, pero primero se investiga y después se confirma o no la veracidad de la historia, se informa a la familia y a los querellantes de la causa y por último se hace público. Acá se hizo todo al revés.

DIGO: Demasiado rápido…

NE: No, no es cuestión de rapidez. Es cuestión de hacer las cosas de la manera que no es la correspondiente. Si vos tenés información para una causa judicial, no puede estar en las manos de los medios antes que en las manos del fiscal.

PREGUNTO: : Jorge Julio López ya lleva desaparecido varios años. ¿Desde el gobierno qué explican dan ante la falta de una búsqueda precisa?

NE: La causa judicial se continúa, pero lamentablemente ni desde el Gobierno Nacional ni desde el Gobierno Provincial se le da la entidad que esta causa debería tener. Llevamos casi cuatro años y medio de la desaparición de Jorge, la causa ha tenido muchísimos vaivenes, pero si alguien supone que por la aparición de cuerpo van a aparcar la causa, están muy equivocados. El reclamo es justicia, es decir, la investigación sobre los responsables y el castigo de los mismos. Queremos a los desaparecedores de Jorge en la cárcel.

Música de Latin Lovers

2011-01-30T21:25:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

modelos: latin lovers

lugar: bosque de la plata

para: de garage

http://www.myspace.com/musicadelatinlovers

http://www.degarageweb.com.ar/wordpress/

Conversando con alguien

2011-01-26T23:55:00.007-03:00

Salimos en un viaje de muchas horas. No tenía ganas de vivirlas de esa manera, de todos modos me subí al colectivo. El aire acondicionado no era demasiado fuerte, aunque D se quejaba de lo contrario. Cuando bajamos por primera vez sentimos el peor calor de nuestras vidas. Luego de un par de horas nos sentamos nuevamente en los asientos: un grupo de chicos nos ofreció Fernet con Coca Cola que no aceptamos. Me pregunté por qué carajo tenían esa necesidad de tomar alcohol, pensé que eran unos idiotas y seguí leyendo Salinger. No hablé con casi nadie ni tampoco miré las películas que pasaron. Luego de 32 horas de viaje, arribamos.

Para llegar a nuestro verdadero destino tuvimos que tomar otro colectivo, que esperamos dos horas. En treinta minutos estuvimos en nuestro lugar: D, V y yo.

Si algo caracteriza a la ciudad –que tiene por nombre Bombinhas –es el olor a hedor y el olor a fritura. Sobre la calle principal se ubican decenas de restaurantes y bares en los que se sirve pollo y pescado frito, papas pasadas por aceite y churros. Eso explica el aroma culinario, mas los indicios olfativos de que por allí hay cloacas no están a la vista. El aire es espeso y todos los días llueve: por las calles de Bombinhas se respira humedad y la sal del mar está todo el tiempo flotando en la atmósfera.

Algunas calles son empedradas y las fachadas de las casas y las posadas están pintadas de amarillo, rojo, verde o azul. Las rejas que circundan estas propiedades siempre son huecas y livianas. Cuando se camina por el interior de la ciudad, se choca con la selva misma: en Brasil hay muchos morros, unos montes pequeños que a simple vista parecieran ser de piedra maciza, sobre los cuales se alzan cientos de árboles y especies de plantas, insectos y aves.

Por ese motivo las calles de Bombinhas son empinadas y cuesta subirlas lo mismo que bajarlas: el impulso puede llevarte a una caída libre si te dejás llevar sin resistencias.

De la playa no se puede decir más de lo que ya se sabe: arenas blancas, aguas transparentes que de lejos se ven verdes o azules según la hora y el lugar, que dejan entrever la presencia de cardúmenes de peces pequeños que nadan al lado de las personas. Muchos bares se ubican sobre la costa y sus mozos pasan por cada sombrilla ofreciendo tragos y platos a los turistas, que en su mayoría provienen de la Argentina.

El paisaje es digno de una postal, pero aun así, lo mejor de la ciudad no es la naturaleza ni la arquitectura. No es su noche ni su comida ni los litros de caipirinha que se sirven a diario. Si hay algo que hace de Bombhinas una ciudad digna de ser visitada y admirada es su gente.

Las personas de allí son alegres y amables. Son serviciales y graciosas. Por las calles de Bombinhas no sólo se respira humedad y fritura, no sólo hay sal y hedor: también está la felicidad de su gente que no para de moverse. Como Ronaldo, el mozo de un hotel en el que me alojé durante los siete días en los que visité la ciudad.

Ronaldo tiene 40 años, aunque no los aparenta. Es flaco y no muy alto (su estatura tal vez ascienda al metro con 65 centímetros). Su mano es apenas más grande que la mía. Su piel es blanca como la leche y suave como la de un niño. Tiene los ojos verdes y pequeños, los labios finos y el pelo rubio, muy corto y levemente ondulado. Siempre viste pantalón de jean y unas zapatillas enormes. Ronaldo corre todo el tiempo, toma energizante y fuma. Se casó dos veces y jura que no habrá una tercera. Tiene dos hijas y es barman: prepara la caipirinha, a la que menciona como la bebida tradicional de Brasil, como nadie.

Algunos de los argentinos que se hospedaban en el hotel no solían tratar muy amablemente a Ronaldo. Debe ser por eso que aprendimos a querernos pronto, y también porque él se esforzaba por hablar y entender el castellano, lo mismo que yo con el portugués. Pero él sí lo lograba.

-Ah, ¿no entendiste? Yo te lo voy a explicar –me decía cada vez que le pedía que me repitiera.

Una vez me preguntó si me quería casar. Yo le dije que no.

-Pero yo no pregunto si você se quiere casar conmigo –arriesgó. –Yo quiero saber si você, en un futuro, se quiere casar.

-No, ya lo se –le respondí. –Pero aún así, sigo diciendo que no.

-Pero yo creo que você si se va a casar –retrucó. –Yo veo que a você le gustan mucho las crianzas y un día va a querer ser madre. Además você es muy linda.

Me sonrojé y pensé en cómo Ronaldo había llegado a la conclusión –verdadera, por cierto –de que me gusta jugar con infantes. Pensé que qué bien que yo había podido comunicar eso, aún sin proponérmelo. Cuando pasaron unos minutos que parecieron largos, Ronaldo me preguntó porqué no lo estaba mirando a los ojos. Le respondí que nunca miro a las personas a los ojos, aunque se que me pierdo mucho al no hacerlo. Él me dijo que sabía por qué no lo hacía.

-Você es… ¿Cómo se dice?

-¿Tímida?

-Tímida. Você es tímida. Aunque ahora no podría decir eso.

-Pero soy tímida de verdad.

-No parce que você sea tímida. –me dijo, mientras me daba un vaso largo y ancho en el que me había preparado un trago con leche de coco, leche condensada, vodka y frutillas. Me ofreció mas hielo, fuimos a buscarlo a la cocina. D y V dormían. Todos en el hotel dormían, con excepción del conserje. Llovía muy fuerte. Cruzamos el patio, nos mojamos, eran las cinco de la mañana.

Al día siguiente lo crucé un par de veces. Ronaldo no tenía su usual energía y apenas atinó a rozarme los brazos. V arriesgó la hipótesis de que estaba triste porque yo me volvía a mi ciudad. Le respondí que no creía que fuera por eso, aunque en el fondo sabía que si. Antes de subir al colectivo que me trajo de vuelta, Ronaldo me regaló un corazón de tela. Si se hubiese tratado de otro hombre lo hubiese despreciado.

-Compré esto para que você no me olvide –me dijo. Yo le agarré la mano y luego puse mi cabeza sobre mis brazos, que había apoyado en la mesa del desayuno. Guardé el corazón en la cartera y antes de irme le di un breve abrazo.

Esperamos el micro durante más de dos horas. D, V y yo nos encontramos con unos chicos que tomaban una cantidad de cerveza que excedía la cantidad de aire que respiraban. Uno de ellos dijo que lo mejor de la ciudad que habían visitado era su discoteca. Era un buen chico, claro, pero estoy convencida de que cualquier persona que considere que lo mejor que tiene una ciudad es un boliche es una imbécil.

Durante algunas de las 30 horas que duró el viaje pensé en Ronaldo. No tengo su teléfono ni su apellido. Pensé que estaría bien que dejemos nuestra amistad encapsulada en esos días. Lo único que se de él es que está construyendo su propia posada en una ciudad de Brasil llamada Mariscal.

-En dos años tendré la mía posada. Ya compré el terreno, y pronto comenzaré a colocar todo. En la mía posada habrá mucha natureza y ya no seré empleado. Yo seré el jefe.

Sexus

2011-01-26T16:26:00.000-03:00

ph: ana clara bórmida

modelo: carola katz

lugar: estudio QdelK

"Te hubiera podido poseer allí mismo en la vereda, y con la gente pasando sobre nosotros. Te podría haber poseído en la tierra, hundiéndote cerca del lago donde estabas sentada con las piernas cruzadas. Sabías que te estaba observando. Dímelo... Dime... porque nadie lo sabrá jamás. ¿En qué estabas pensando en ese mismo momento? ¿Por qué conservaste las piernas cruzadas? Sabías que yo esperaba que tú las abrieras, ¿no es cierto? ¡Dime la verdad! Hacía calor y no llevabas nada debajo de tu vestido. Habías bajado de tu refugio para respirar un poco de aire, esperando que sucediera algo. No te importaba mucho lo que ocurriera, ¿verdad? Vagaste alrededor del lago, esperando que oscureciera. Querías que alguien te mirara, alguien cuyos ojos te desnudaran, alguien que fijara la mirada en ese punto tibio y húmedo que tienes entre las piernas; devanaste así como así un ovillo de miles de metros".

Henry Miller – Sexus (1949)

Familia recibiendo el año 2011

2011-01-10T23:04:00.000-03:00

ph: ana clara bormida

modelos: my family festejando el año nuevo

lugar: casa de abuela Yola, La Plata

Hay mucha gente caminando sola por la ciudad...

2010-12-25T21:13:00.001-03:00

nadie los mira pero vos y yo sabemos que estan...

ph: ana clara bormida

modelo: vendedora ambulante

lugas: plaza moreno (la plata) en el aniversario de la ciudad

My Family

2010-12-23T16:41:00.001-03:00

ph: ana clara bormida

modelos: mamá, papá, hermana, hermano, abuelas, padrino

lugar: casa de abuela

2010-09-30T22:54:00.003-03:00

ph: ana clara bormida

modelos: los primitos más hermosos del mundo

2010-09-25T23:02:00.003-03:00

No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada pueden dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy.

(Julio Cortázar / Modelo para armar)

2010-08-26T00:37:00.003-03:00

Alguien me dijo que sos cruel.
Yo no respondí nada.

Ojalá te hayas dormido pensando en mi,
ojalá me hayas soñado.
Ojalá te hayas despertado odiándote,
ojalá yo nunca esté a tu lado.

-

2010-08-18T14:26:00.000-03:00

Zero

2010-08-15T23:08:00.001-03:00

Tal vez te necesite cerca, Horacio, tal vez. No vas a estar, eso ya lo sé. Pero supongo que tengo el derecho de imaginarlo, aunque hay momentos en los que le pido a Dios que te vayas a la mierda de una buena vez, Horacio, porque no sos transparente y porque nunca decís frases lindas que me curen un poco y eso me cansa y me aburre y también me duele.

Ayer el Vasco me agarró la mano, Horacio. Él tan cálido y yo tan fría que me dio vergüenza. Pero vos lo son tanto más que supongo que no tendré de qué avergonzarme, después de todo vos sos quién yo quiero. Así de imbécil como sos, Horacito. Pero no te preocupes, todo va a pasar porque vos no te andás con chiquitas: yo soy muy inteligente.

El viernes, aunque no podía observar demasiado bien, te vi sonreír; lo que pasó fue que me sonreíste, Horacio. Tu imagen se caía de mis ojos porque estaba llorando. Eran pequeños retratos tuyos cayendo por mis mejillas y además había algo para vos en mí que hasta ahora nunca salió de mis huestes: vos no te merecés ni siquiera ese retratito que caía de mis ojos, porque después de esa sonrisa me dejaste y miraste hacia otro lado, como te gusta hacer. Y eso me duele, Horacito, me duele demasiado y no hay motivo que me haga pensar que esto no puede cambiar.

Me di cuenta que esa sonrisa, exabrupto de tu inconciente, no iba a volver, por lo menos para mí. Caminé unos pasos y encontré a Javier. Él me dijo la mejor frase que podría haber escuchado en toda la noche, esa noche en qué no sabía si estaba en Uruguay o dónde estaba o dónde podía ir, o qué quería y qué mierda. Es feo arrepentirte del pasado, Horacio. Si podría volver a elegir, yo hubiese pasado más tiempo con un chico nombre de prócer, de quién nunca debí haberme alejado.

Javier me dijo esa frase tan hermosa y me agarró de las manos. Como ya era suficiente me fui, me fui insultándote, Horacio. Me fui sin saber cuál es la razón por la cual yo no te mando a la mierda. Tal vez te necesite cerca, ay Horacio, pero amo el sonido que hacés cuando te alejás.

Nada más que inventarte (y acá ruido de lluvia)

2010-07-16T20:42:00.008-03:00

ph: ana clara bórmida

modelo: fernanda lópez camelo

http://www.myspace.com/ferlopezcamelo

Cursi en La Plata

2010-06-27T23:59:00.005-03:00

ph: ana clara bórmida

modelos: Cursi (banda uruguaya)

lugar: Biguá - La Plata

Campesino Salvaje

2010-06-12T18:16:00.005-03:00

ph: ana clara bórmida

modelos: campesino salvaje (banda de música instrumental)

lugar: casa del pueblo (la plata)

ella es mi abuela

2010-05-25T00:28:00.002-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: casa de Yola, mi abuela

modelo: Yola, mi abuela

NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE LAS MASAS

2010-05-11T01:39:00.002-03:00

Alguna gente es joven y nada más.
Alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en fuego dorado,
si el cielo se sacudiera comoen la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran agritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros por sí mismos.
Lo que queda es lo que ves.
Es duro.

Bukowski

Cantemos todos...

2010-04-17T22:14:00.003-03:00

...viva la diversidad

ph: ana clara bórmida

Claudio Paul...

2010-04-02T18:37:00.010-03:00

...una banda que quiere dar un nuevo paso adelante. Quiere reventar. ¿Vais a dejar que lo haga?

ph: ana clara bórmida

modelos: Claudio Paul

http://www.myspace.com/claudiopaulsensacion

2010-03-28T01:18:00.002-03:00

No puedo manejar un auto, ni puedo manejar una bicicleta. No puedo manejar tampoco al rayo que me partió y me dejó tirada en medio del patio por tu culpa. Y cada vez que te veo siento el rayo, maldito rayo, y creo que lo ignoro. Creo, pero no: está. Está y me quita el habla.

Ahora estoy con una bala en el hombro, y encima el rayo me dejó tirada en medio del patio, y vos caminás. Quiero decir: seguís de largo. Hay un olor a sangre que no se soporta, derramo derramo, y dónde hay chocolate, qué lo parió… Si tomo coraje, me subo al avión y empiezo a buscarte, no me importa.

2010-03-22T10:23:00.003-03:00

"Es debido a que soy beat, esto es, que creo en la beatitud y en que Dios ama tanto el mundo que le dio a su hijo único... ¿Quién sabe, si el universo no sea realmente un vasto mar de compasión, la verdadera miel sagrada, debajo de toda esta muestra de personalismos y crueldad?"

Jack Kerouac

Antonio Cafiero...

2010-03-15T17:23:00.001-03:00

...perdido como peronista sin otro peronista

ph: ana clara bórmida

lugar: Coliseo Podestá - Homenaje al jugador de fútbol Francisco Varallo

2010-02-21T00:56:00.002-03:00

–Te voy a matar –le dije. No me tembló el pulso y lo maté: primero le clavé un cuchillo en la garganta, del lado derecho. No me gusta nada la sangre, pero continué: el filo, clack, directo al corazón. Después no derramé ni una lágrima, ni una. Limpié la sangre, enterré su cuerpo mutilado y bien descuartizado, porque si me lo propongo, pues lo hago y no me ando con rodeos. Cuando vi que ya estaba todo impecable me senté a oler la última estela de humo de cannabis. La última que saldría de sus pulmones, porque ya no vivís pibito, una lástima. No podrás fumar ni sentir olor a mierda. No podrás decir mentiras ni comer carne. Nunca más podrás recordar todo lo que te amé, y está bien que así sea. Yo también voy a olvidarlo porque tengo memoria volátil e inteligente. El olor a marihuana ya no existe: eso significa que vos tampoco existís, y eso para mi hoy se llama felicidad. Y me siento tan orgullosa de haberte matado, y más orgullosa aún por no haberte llorado, voy a brindar por tu ausencia. Después de una hora, ya no voy a recordar tu nombre.

Padres, madres, hijas e hijos...

2010-02-04T22:42:00.002-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: hospital de niños la plata

Represión

2010-01-20T15:25:00.006-03:00

ph: ana clara bórmida

lugar: 7 y 50, fin del festejo de los hinchas de Estudiantes La Plata

2010-01-02T23:49:00.002-03:00

-Me dijiste que era una buena mujer -lo increpó desde allí-. Fue horrible de tu parte. Y ahora te irás. ¿Por qué tuviste que decirme eso justamente?

Shimamura volvió a verla golpeando la esterilla con su peineta de plata.

-Me hiciste llorar. No sólo en tu habitación. Seguí llorando cuando volví a casa. Me aterra dejarte. Pero vete. Por favor. Jamás podré olvidar cómo me hiciste llorar.

Yasunari Kawabata, País de Nieve

2009-12-19T03:21:00.002-03:00

Habría sido posible abrir las canillas, hacía calor. Una pequeña vuelta, sólo eso, y algunas gotas cayeron. Y por lo que quieras, pero por lo que más quieras no me ensucies el sillón, me dijo. Así que no tuve otra opción que dejarla en su lugar pero no sabía cómo esos breteles se iban a quedar quietos. Y por el costado eh, por el costado. Procuremos evitar el lenguaje, vociferó. Ay, me dije, ay. Qué asco que sos, pienso y pienso también que piensa. Esto tiene que ser rápido, no te preocupes, no durará demasiados segundos, es ne-ce-sa-rio. Es sed, eso, basta solo un poco de agua. Y yo soy agua, volátil y transparente como el agua. Débil.

Cuando me fui juré. Juré porque ya no quise ser agua. Una situación tremebunda y descomunal que se cómo va a terminar: va a terminar con las canillas abiertas de par en par y yo hundida. Y mientras lo hacía, mientras juraba, caminaba y rozaba mi dedo índice contra un paredón. El dedo quedó lleno del polvo blanco de la pintura, asco y seco polvo blanco de la pintura, que fue la prueba de mi juramento: ya no voy a ser agua.

Cuando entré en mi casa, los dientes chirriaban. El lugar estaba oscuro, fresco y silencioso. Alguien pasó a mi lado. No dijo palabra alguna y luego de unos segundos escuché la puerta que se abría, y que después se cerraba de un golpe. Las llaves giraron en la cerradura. Estoy en la hoguera, pensé, y he decidido ya no ser agua. Caminé por los pasillos, allá tampoco había luz. El teléfono sonó un par de veces y yo no quise levantarlo porque se que nadie me busca. De sopetón tuve un recuerdo: el árbol de navidad. El pequeño y ridículo pinito se dibujó en mi memoria tan perfectamente como si lo hubiese estado mirando. Me percaté de que a su lado había un sobre verde, como si todavía creyeras en el señor de los regalos. Qué infinitamente infantil, me sonreí. También me acordé que habías prometido encenderle las lucecitas de colores, pero al final no cumpliste la promesa, una lástima. Volví a sentir ternura, pero no, esta vez no me lo permití: vos también te diste vuelta y miraste a la pantalla, tan natural y apático. Y no me importó tu historia, la verdad es que no quiero volver a pasar por la vereda ésa, en la que algún idiota tira macetas desde el piso veinte que siempre, como si yo fuera el polo opuesto, caen en mi cabeza.

Salí de mi mente, después de algunos minutos, y volví al aquí y ahora de mi vida. Me eché perfume, como siempre lo hice en exceso, es que carezco de olfato. Puse pintura azul en mis pestañas, mi preferida, caminé hacia la cocina y busqué helado. Helado, ésa es otra promesa sin cumplir. Un promesa de una noche de verdad obnubilante. Pensar en los posibles posibles es una opción que siempre tengo en cuenta, y me pregunto qué hubiese cambiado de no haber sido tan cobarde. Me pregunto, mientras me enfrío, por qué quiero que todas las noches sean esa noche. Me pregunto qué piensa. Me pregunto por qué. Sólo eso, me pregunto.

Manifestación

2009-12-09T20:09:00.003-03:00

ph: ana clara bormida

Lugar: avenida 7 - manifestación para pedir al gobierno de la provincia de buenos aires planes sociales y alimentos

Marcha del Orgullo Gay La Plata

2009-11-27T22:04:00.007-03:00

ph: ana clara bórmida

y que viva el amor, que viva

2009-10-22T20:06:00.011-03:00

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehúyen, se evaden y se entregan.

OLIVERIO GIRONDO ("Espantapájaros", 12)

Yo te lo regalo a vos

Un drogado que pasó...

2009-10-17T22:59:00.000-03:00

PH: ana clara bórmida

Una mujer solitaria...

2009-10-09T23:33:00.000-03:00

2009-09-25T20:34:00.000-03:00

ph: ana clara bormida

2009-09-17T22:03:00.001-03:00

Ese maldito nombre, otra vez.

Murga

2009-09-12T20:00:00.005-03:00

Pura tristeza tapada con maquillaje

ph: ana clara bórmida

modelos: murga "Garufa de Constitución"

2009-09-08T00:28:00.002-03:00

SOY UN ENVASE VACÍO

Quebracho

2009-07-30T22:11:00.004-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

Luis D´elía

2009-07-26T02:36:00.003-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

"Tu boca acecha palabra por palabra, abracadabra / no me hagas lio, que mientes más que hablas. / Cuando unos van..... tu estas de vuelta, po ten cuidaito / que no siempre tu tendrás la puerta abierta pa huir.../ yo se que pa ti / lo primero es lo primero y es ganá tu juego y rebañar dinero / y sacar el conejito de tu sombrero./ Te crees el amo del mundo entero..........pues mira no"

Bebe, del tema "Corre", de Pa fuera telarañas.

2009-07-09T18:41:00.003-03:00

Llegué hasta acá y ahora no se cómo seguir. No se cuál es el paso que sigue. Dejá, esta bien, no me ayudes.

Capítulo 73

2009-07-02T19:09:00.000-03:00

Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella... ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete.

Julio Cortázar (Rayuela)

All She Says

2009-06-18T23:11:00.006-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

Modelos: All She Says

2009-06-13T19:00:00.001-03:00

"La imaginación, para Artaud, es la realidad; sueños, pensamientos e ideas delirantes no son menos reales que lo de "fuera" del mundo. Realidad parece ser un acuerdo, el mismo acuerdo que la audiencia acepta cuando se introduce un teatro para ver un juego, que por un tiempo pretende que lo que están viendo es real".

De un sur

2009-05-29T00:05:00.002-03:00

http://deunsur.blogspot.com

Pájaro azul

2009-05-24T18:20:00.004-03:00

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres jodermis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis librosen Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salira veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar a un hombre,
pero yo no lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski

Pola confundida

2009-05-20T00:31:00.003-03:00

No me animo a decirte que te imagino como en película. No miro películas. Pero... Emir Kusturica, vos, esa cama, El Perro Andaluz, San Telmo y Barcelona. El amor después del amor, te lo dejé. Y después vivimos. De haberlo sabido antes, solo me hubiese asustado. El agua caía y era ruido. Quise mucho al ruido, así nadie se daba cuenta. En esa escena yo miraba a la pared con cara asustada y vos me mirabas con cara de toro. No me gustaba la cara de toro. Tampoco me gustaba la luz. Nada más paradójico que en ese momento luz.

War is over (If you want it)

2009-05-13T22:59:00.004-03:00

"Un día después de la guerra te tomeré en mis brazos y haremos el amor. Si después de la guerra tengo brazos, si después de la guerra queda amor"

John Lennon

ph: Ana Clara Bórmida

lugar: Universidad Nacional de La Plata, vista de Evo Morales

2009-05-10T21:21:00.006-03:00

¿Querés venir a caminar conmigo? Comeremos helado de naranja o tomaremos alcohol, si así lo preferís. Podemos escuchar música y sentir el viento sobre nuestras caras. No vamos a tener frio, no, lo prometo ¿Venís?

-

2009-05-05T12:03:00.000-03:00

“Soy el genio que representa un siglo. Si se juega a ser genio, uno se convierte en genio”.

Salvador Dalí

2009-05-02T19:23:00.002-03:00

El lenguaje es una piel. Yo froto mi lenguaje contra el otro. Mi lenguaje tiembla de deseo. La emoción proviene de un doble contacto: por una parte, toda una actividad discursiva viene a realzar discretamente, indirectamente, un significado único, que es "yo te deseo", y lo libera, lo alimenta, lo ramifica, lo hace estallar (el lenguaje goza tocándose a sí mismo); por otra parte, envuelvo al otro en mis palabras, lo acaricio, lo mimo, converso acerca de estos mimos, me desvivo por hacer durar el comentario al que someto la relación.

(Hablar amorosametne es desvivirse sin término, sin crisis; es practicar una relación sin orgasmo. Existe tal voz una forma literaria de este coitus reservatus: el galanteo)

Roland Barthes

Fragmentos de un discurso amoroso

Feliz Día del Trabajador

2009-04-30T19:19:00.003-03:00

2009-04-26T16:13:00.001-03:00

Hoy me desperté sabiendo que tengo poderes. No había manual de instrucción. Espero aprender a usarlos.

Hacia abajo

2009-04-26T01:16:00.004-03:00

Es cierto: lo sabía. También es cierto que lo ocultó, como siempre, debajo de escenas ideales e imaginarias. Cuando se percató de lo utópico, sintió la esencia salir por sus fosas nasales. Y eso dolía. Para contrarrestar el efecto, incorporó un poco de cacao, todos saben que es la receta perfecta para calmar las desilusiones. Pensó que odiaba los inventos, que ahora quería lo real. Pero no, entonces el cacao. Amargo, una lástima.

No supo si fue por esa música, o que el aire estaba un poco contaminado, lo cierto es que fue atacada por el deseo. Tenerlo, solo por unos ratos, esporádicos ratos. Pero sí, tocarle la cara, mirarlo por primera vez a los ojos, ¿Qué encontraría en esos ojos? Comió más cacao, necesitaba conjeturarlo. Ahí fue cuando sintió que la dulce amargura del chocolate estaba haciendo estragos en su mente. Tanto remedio provocó un incendio. Y bueno, cabeza al piso, piernas para arriba y a tomar agua porque esta vez tenía que salvarse. Como siempre, se había olvidado de pagar el seguro.

IMAGEN PUM PUM http://www.fotolog.com/pum_pum

Nocturno

2009-04-22T23:03:00.001-03:00

Debajo de la almohada
una mano,
mi mano,
que se agranda,
se agranda
inexorablemente,
para emerger,
de pronto,
en la más alta noche,
abandonar la cama,
traspasar las paredes,
mezclarse con las sombras,
distenderse en las calles
y recubrir los techos de las casas sonámbulas.
A través de mis párpados
yo contemplo sus dedos,
apacibles,tranquilos,
de ciclópeas falanges;
los millares de ríos
zigzagueantes,
resecos,
que recorren la palma desierta de esa mano,
desmesurada,
enorme,
adherida al insomnio,
a mi brazo,
a mi cuerpo diminuto,
perdido en medio de las sábanas;
sin explicarme cómo esa mano
es mi mano,
ni saber por qué causa se empeña en disminuirme.

Oliverio Girondo

2009-04-22T10:01:00.003-03:00

MARTAN DU BONETT ESTARÁ PRESENTANDO SU TRABAJO FOTORRAGIA (ROCK Y MUCHO MÁS). SERÁ EL JUEVES A LAS 21 HORAS EN EL PASAJE DARDO ROCHA.

¿VALE LA PENA IR? OBVIO!!! ES UNO DE LOS MEJORES FOTÓGRAFOS DEL MUNDO.

Un mundo infeliz

2009-04-15T20:06:00.003-03:00

Me levanto. Me lavo los dientes. Suena el teléfono (siete y cuarto de la mañana, desubicados). Interrumpo mi higiene. Con espuma en la boca:

-Hola.
-Usted esta recibiendo un mensaje de una penitenciaria. Marque 1 para recibir el mensaje. Maque dos para rechazarlo.

Marco uno.

-Hola.
-Hola, señorita, soy el oficial Juan Pérez, la llamo porque dos familiares suyos se accidentaron. ¿Cuál es su nombre?
-Carolina.
-Bueno Carolina, dos familiares suyos se hicieron mierda contra el asfalto. Uno de ellos dio este número.
-Ah…
-Carolina, ¿Me escucha?, se accidentaron dos familiares suyos.
-Mis familiares están acá.
-Ah, pero deben ser otros, que no viven en su casa. La hipótesis dice que cuando se accidentan dan el número de alguien de su familia.
-Oficial, métase la hipótesis en el culo. Adiós.

Corté. Presos hijos de puta. ¿Por qué no se buscan otra jodita, esa ya la sabe todo el mundo. Me cambio, desayuno. Tengo reunión en el trabajo. El desconsiderado que se tenía que reunir conmigo no llega. No llega. Lo espero. No llega. No llama. No llegó. Puteo. Me voy a buscar mis fotos al laboratorio. Compro el cartón para montarlas. Subo al colectivo cargada. Cargadísima. Me paro para bajar. Se bajan dos viejas. Un tipo se hace el boludo y se tira arriba mío y de mi cartón. Llego a casa. El tipo que se hizo el boludo y se tiró arriba de mi y de mi cartón me robó la billetera. Me robó cincuenta pesos. Me robó el carné de la obra social. Me robó el DNI. No puedo cobrar sin DNI. En la comisaría no me toman la denuncia. Ah! El boludo (o la hermana del boludo, o una amiga del boludo, o la vecina del boludo) ahora va a poder hacer lo que se le ocurra con mi identidad. Dos Ana Clara Bormida en el mundo. No puedo hacer otra cosa que llorar.

2009-04-08T15:54:00.001-03:00

2009-04-06T22:51:00.003-03:00

El hijo de un señor de boca intenta huir por la ventana. La fotógrafa lo agarra in fraganti. Se pudre todo. El niño deberá ser de boca para siempre. No quiere. Sabe que el pez por la boca muere.

2009-04-03T23:49:00.006-03:00

Todo indicaba que la resurrección esta vez no formaba parte de la historia. Pero sucedió algo paradójico: una muerte le devolvió la vida. Como siempre, es una pena que los momentos difíciles y dolorosos sirvan para terminar con fuertes escisiones y fortalezcan lo que en algún momento se debilitó. Pero lo cierto es que la muerte del doctor Raúl Alfonsín hizo que la Unión Cívica Radical volviera al centro de la escena. El jueves 2 de abril, la plaza de los Dos Congresos se llenó de banderas rojas y blancas. Los viejos militantes sacaron sus boinas del cajón, tal vez las lavaron para devolverles su otrora blanco, y salieron para despedir al caudillo. También había paraguas. Muchos paraguas. Como siempre ocurre en estos casos, la lluvia no faltó a la cita.

Acudió para la causa una multitud. Miles de personas se congregaron frente al Congreso, y al grito del clásico “Alfonsín, Alfonsín”, que solía sonar en vísperas de la democracia, rindieron homenaje a uno de los políticos más brillantes de la república Argentina. Miles de personas de distintas partes del país viajaron varios kilómetros para levantar una pequeña bandera de nailon celeste y blanco que el comité hizo circular y gritar el histórico apellido. “Viajé 700 kilómetros para estar acá, porque hoy no podía faltar”, dijo una treintañera que estaba allí con sus hijos, que sin entender demasiado la situación también flameaban la banderita.

Las miles de personas retenidas tras unas vallas estaban deseosas de ver qué era lo que estaba sucediendo en la puerta del Congreso. En algún momento comenzarían a salir los hombres de la política que asistieron al funeral. Y había que ver quién estaba, quien no. En algún momento sacarían del gran edificio el féretro. Y el morbo argentino también exigía ver esa escena. Pero las banderas de Franja Morada, agrupación universitaria radical, eran enormes y tapaban el panorama.

-¡Eh, vos, el de Jujuy, bajá la bandera! ¡Todos queremos ver! ¡Esto no es un acto político, así que sacá esa bandera!- gritó otro treintañero enfundado en un sobretodo color crema, un poco gordo y con una enorme alianza en la mano derecha. Los de Jujuy bajaron la bandera. El gordo treintañero y algunos que estaban por ahí esbozaron algo así como una ovación, tal vez a modo de agradecimiento: ahora podrían ver lo que estaba sucediendo allá, lejos. Lo cierto es que el señor se equivocó. Claro que sí fue un acto político. Fue espontáneo. Pero fue político. La gente que acudió a despedir al Doctor Alfonsín era claramente radical. Radicales que ya tenían ganas de volver a ponerse sus boinas blancas pero no encontraban excusa. “Volveremos, volveremos, volveremos otra vez, volveremos al gobierno, como en el ´83”, prometieron al unísono.

-¡Te equivocaste de acto!- le gritó una señora rubia a otra señora petisa y con gorra que hizo la V de la victoria. Fue como ver a un hincha de Boca en la tribuna de River. La señora de gorra se volvió hacia la señora rubia. La miró, balbuceó algunas palabras inentendibles, y luego, acompañada de sus dedos anulares cual director de orquesta, comenzó a cantar “La Jueza barrubudubudia, la Jueza barrubudubudia, la Jueza barrubudubudia, la Jueza barrubudubudia es lo más grande que hay”. La señora rubia y quienes la rodeaban se rieron a carcajadas. Pero la señora de gorra no parecía dispuesta a terminar su homenaje a Tato Bores. Entonces un hombre alto, morrudo y narigón, de esos que tiene la piel gruesa, grasosa y roja que estaba detrás de la señora rubia le gritó:

-La están llamando, allá atrás- . La Señora de gorra cesó su canto, y fue corriendo para ver quien la solicitaba. Nadie, por supuesto, eso no fue más que un invento del señor morrudo para sacarse de encima el numerito cómico de la mañana. Porque ese día solo había lugar para el dolor y para la reivindicación radical.

La lluvia paró. Hombres de la política dijeron sus discursos de homenaje. Todos dijeron que Alfonsín fue una gran persona. La bandera estaba a media asta en señal de luto: murió el hombre que alguna vez nos dio esa democracia con la que se vota, con la que se come, con que se cura y con la que se educa. Esa democracia que otros convirtieron en utopía.

Pola avergonzada

2009-03-31T11:06:00.002-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

Modelo: Romina

Lugar: Escuela Bonaerense de Arte Fotográfico

2009-03-30T19:04:00.006-03:00

No reproché la coincidencia. Después de todo lo de aquella vez me hizo tan mal que no lo puedo explicar. Ese, tu nombre, me agobia. Ya no lo quiero ver, y no lo veré. Ahora pienso en caminar por las calles de Barcelona, simplemente creo que no existe un lugar mejor en el mundo. Y cuando todos nos despojemos de nuestros dolores, tal vez seamos más felices. Me tiembla el pulso cuando lo escribo, la noticia me inquietó. Estoy triste por el solo hecho de que mi Santo ahora esta llorando. Estoy triste porque su dolor es fuerte y creo que no puedo hacer nada para aliviarlo, cómo hacer para ir en contra de algo tan grande. Mi Santo me dijo Clara cuidate porque la mente es insospechable. Nadie está a salvo de sí mismo, y lo se porque él lo pudo confirmar. No hay nada que desee más en este momento que eso no hubiera pasado, y que mi Santo hoy viva con la incertidumbre.

"El suicidio es incomprensible, a menos que uno mismo esté pensando en ello", Charles Bukowski.

2009-03-28T13:31:00.003-03:00

El que está sonriendo es el ministro de desarrollo humano, Daniel Arroyo. El de atrás, me parece que su enamorado.

PH: Ana Clara Bórmida

2009-03-26T18:26:00.002-03:00

Todo es circular, la vida no es ni una canción triste ni una canción feliz sino una canción completa. Es una canción “tristeliz”…

Devendra Banhart

En los Inrokuptibles

Octubre de 2006

Una manifestación

2009-03-23T22:33:00.007-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

Leopoldo Brizuela

2009-03-20T01:55:00.007-03:00

El pasado, gran cosa. Amarlo, odiarlo, olvidarlo. Oscar Wilde dijo alguna vez que el único encanto del pasado, consiste en que es el pasado. Más o menos por ahí andamos. ¿Cuál es la cuestión? Despojarse. Pero no por simple despecho. Despojarse y reinventarse en cada línea, en cada párrafo para nunca más volver sobre la propia obra.

Leopoldo Brizuela escribe con esa condición: deshacerse de quién fue y buscar siempre algo nuevo. O por lo menos, pensar y definitivamente creer que no hace otra cosa que innovar.

En el año 1985, a los 22 años, Brizuela escribió Tejiendo Agua, novela que lo hizo acreedor del Primer Premio Fortabat. Cuando tenía 36, ganó el premio Clarín Novela por Inglaterra, una fábula, en donde hace una suerte de analogía entre la historia de la Condesa, una mujer obsesionada con encontrar el nombre de su destino, y La Tempestad de William Shakespeare. Su obra comprende además dos libros de entrevistas: “Cantoras” (1987) y “Cantar la vida” (1982); varias antologías: “Cómo se escribe una novela” junto a Edgardo Russo, (1993), “Cómo se escribe un cuento” (1998), “Instrucciones secretas” (1998), e “Historia de un deseo” (2000), un libro de poemas: “Fado” (1995), una nouvelle: “El placer de la cautiva” (2000) y un libro de cuentos: “Los que llegamos más lejos” (2002). Pero todavía falta.

¿En donde estas trabajando?
En varios lados. Trabajo en Casa de Letras, escribo para los diarios, ahora estoy trabajando en una novela.

¿Ya la estas terminando?
Si…

¿Cómo se llama?
(Risas) secreto.

¿Cuándo sale?
El año que viene.

¿Desde que edad escribís?
Muy temprano, desde los 12.

¿Y solías mostrar lo que escribías?
No, nunca mostré. Incluso no me gusta que la gente que conozco haya leído mis libros. Creo que eso tiene que suceder en algún lugar en el que yo no acceda. Sino creo que hubiera cantado, si hubiera cantado bien, pero siento que el público no tiene que estar.

¿Cuándo vos escribís nunca pensás en el lector?
No. Hay una instancia interna que se parece al lector, pero no es que se parezca a alguien, o por lo menos yo no pienso en nadie en concreto. Es más, no creo que haya que pensar en alguien. Por supuesto para la ficción. El periodismo es otra cosa. Pero creo que la ficción es el diálogo de uno con uno mismo.

Cuando ganaste el Premio Clarín, ¿cambió en algún sentido tu vida?
Cambió muchísimo en el sentido práctico: empecé a publicar y a vivir de eso, publiqué muchísimas notas. De todas formas llega un momento en que no podés cambiar mucho: me llegó a los 36 años y yo no esperaba en ningún momento que pasara todo lo que pasó, con una vida estructurada que no cambió demasiado a partir de eso, no tuve nuevas expectativas, sentí que todo lo que venía era de regalo y eso esta bueno. Si me hubiera venido a los 20 años me hubiera definido algún rumbo, me hubiera abierto un rumbo nuevo, en todo caso lo que hizo fue confirmarlo, me organizó más. Esto me permitió dedicarme solo a la literatura, yo me dedicaba mucho a la literatura, sabía que era lo mío. Cuando gané el premio Fortabat no, tenía 22 años, ahí si fue una enorme confirmación. Me llevó a pensar que lo que hacía esta bien, que el camino que elegí no esta tan mal. Aunque tuvo mucha mas repercusión el libro y no era bueno. Pero a mí en ese momento me cambió la vida.

¿Vos dijiste que el libro no era bueno?
No, no era bueno.

¿Y en ese momento pensabas que era bueno?
No lo recuerdo, nunca tengo la sensación de que mis libros sean muy buenos. Si la tengo, es un momento de mucha felicidad que uno tiene, que cree que es Dostoiesvsky. Pero después no. Tampoco creo que sean estrictamente malos, es muy difícil aceptarse. Es una relación muy conflictiva.

¿Nunca te relees después de algunos años?
No. Por ahí obligado tal vez releo. Pero si por ahí de casualidad abro algo digo ‘bueno, no esta tan mal, y a la vez eso va acompañado de una sensación muy fea, que es la de pensar que nunca voy a volver a escribir así. Hay algo complicado en eso: exponerse. Como te decía, no me seduce demasiado la idea de que haya lectores cerca, tampoco me quiero acordar mucho de lo que dije, sobre todo porque en la gestión uno no maneja lo que dice.

¿Tenés libros de cabecera?
Claro, en general al principio uno tiene más que libros, escritores de cabecera, y después tiene libros. Un libro que para mi sigue siendo impresionante es El bosque de la Noche de Djuna Barnes, escribe sobre la pasión, después Borges. No se bien qué. Me gusta mucho un libro menor de él, entre comillas, que se llama El libro de los seres imaginarios. Es una especie de gran homenaje a la imaginación humana, una celebración de lo imaginario. Después, Siete cuentos góticos de Isak Dinesen. Joseph Conrad, supongo que El corazón de las Tinieblas. Me marcó mucho. Natalia Ginzburg, una italiana. En algún sentido Chejov.

¿Nunca sufriste leyendo un libro?
Si, cuando leo por obligación pero me pasa un poco. En general esos años que hice de Letras, que tenía que leer por obligación. Recuerdo haber sufrido leyendo Madame Bovary, pero debe haber sido un error mío. Ah, otro escritor que adoro es Balzac, una maravilla. Al poco tiempo que leí Papá Goriot, lo leí en francés, no lo podía creer. Le admiro mucho esa convicción, me parece que es la clave de todo. Hace un tiempo estaba en un boliche, y había un stripper, que era el más feo de todos y era chiquito, y sin embargo él estaba convencido de que hacía arte. Y eso le daba un glamour y un éxito más allá de lo erótico y de lo no erótico. Y después había un montón de seres perfectos, pero absolutamente estúpidos, que les daba vergüenza. Creo que siempre, y ante todo, esta la convicción.

Ana Clara Bormida

Nacho Bruno (Narvales)

2009-03-16T19:38:00.004-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

Pop

2009-03-16T15:18:00.003-03:00

PH: Ana Clara Bórmida

Modelo: Sebastián Lino (solista)

Hernán Heguiabehere

2009-03-13T11:49:00.004-02:00

PH: Ana Clara Bórmida

Lugar: Centro Cultural Islas Malvinas (Ciclo Febrero en el Patio)

Extracción

2009-03-08T00:45:00.005-02:00

Y si tengo que someterme a la extracción de mi esencia más pura y visceral, no quedará otra alternativa: dejar por un momento de ser yo. Y si de repente el número cambia y él no se acuerda, ¿Será necesario llorar y enloquecer? Todavía hay algo de misterio. Pienso que no llego a entender. Pienso que nadie entiende. Miro a mis costados y veo rosas. Rosas rojas. Rosas con espinas. Rosas que me hablan. ¿Y dónde está mi rosa? Salí de mi brazo. Sacame la jeringa, ya no me lo apretes. Te lo suplico, no puedo respirar. Si te tardás me muero. Apuarate que la sangre no lo perdona, nunca. Apurate que el corazón me late cada vez más lento. ¿Me estás escuchando? No me escuchás porque me estás gritando. Cuando termine, señor, no me mire a los ojos. Esta vez no voy a pedirle disculpas, el dolor me lo causó usted a mi. Ahora tiene una gota de mi cuerpo. Me la robaron, ustedes. Todos creen que eso está bien. Yo sigo pensando que son unos siniestros hijos de puta y que si vuelven a tocarme con sus mierdas los mato. Los mato.

Imagen by Mark Ryden http://www.markryden.com/index.html

Luz

2009-03-04T21:20:00.016-02:00

PH: Ana Clara Bormida

MODELO: Chino (Escuela Bonaerense de Arte Fotográfico)

TÉCNICA: Fisiograma (registro fotográfico de una trayectoria luminosa)

Gente

2009-03-03T22:31:00.003-02:00

PH: Ana Clara Bormida

Obsceno

2009-03-01T18:51:00.003-02:00

"Desacreditada por la opinión moderna, la sentimentalidad del amor debe ser asumida por el sujeto amoroso como una fuerte transgresión, que lo deja solo y expuesto; por una inversión de valores, es pues esta sentimentalidad lo que constituye hoy lo obsceno del amor."

Roland Barthes

de Fragmanetos de un discurso amoroso

Portación de Pescado

2009-02-23T22:29:00.001-02:00

Turn into something beautiful

2009-02-18T13:48:00.003-02:00

Algunas señales me anunciaron que en el fondo, muy en el fondo, las cosas son buenas. Solo me falta buscar, esperar, confiar.

Exabruptos

2009-02-14T16:24:00.003-02:00

Algo de mí ya estaba en el piso. Debí intuir el desenlace de ese exabrupto, desenlace ingrato, desenlace prudente, desenlace que me cerró las mil puertas del olimpo y me prohibió, una vez más, la entrada a esos lugares. Después caí íntegra al suelo como agua que sale del vaso. Y fue ahí que me pediste que escuchara tu voz. Claro que no puede negarme, aunque en algún momento juro que desee que eso no estuviera ocurriendo. Un instante fugaz me hizo sentir estúpida. Pero también es cierto que escucharte decir eso me regaló un poco de alegría.

Lo bueno llegó cuando me anunciaste lo inesperado: el gremio de tapadores de frascos de Dulce de Leche y mermelada de frutilla había entrado en huelga, y por ende, teníamos algunos minutos de libertad. Vacilé, tengo que reconocerlo. Pero cuando reconocí la convicción de esas palabras, solo me largué al camino. Después de todo, las huelgas son las huelgas y es difícil que se rompan.

La calle se deslizó por debajo de mis pies, y sin que me moviera ya estaba en la casa de un ganador. Me contaste cosas sobre sus pertenencias y algo de todo ese relato me pareció sorprendente. Pero como siempre no dije nada y después escuché su voz. Me pareció un poco más gruesa, yo lo había escuchado hablar algún día. Y entonces pensé que tal vez eso nunca sucedió. Pensé que estaba bien que tuviese la vos gruesa porque era un ganador. Pero lo mejor de todo eso fue el exabrupto de nuestras mentes, que por suerte se hizo realidad y por fin recordamos viejos tiempos y vaticinamos un futuro.

Cuando desperté al día siguiente, supe que la huelga había terminado, y con ella nuestros minutos de libertad. Cada uno había regresado a su mundo. Ahora tendríamos que esperar otros momentos oportunos para seguir pecando, aunque vos seas un santo. Igual esas son cosas que en la Biblia no se escriben, no te preocupes.

IMAGEN: PUM PUM www.fotolog.com/pum_pum

barro coco

2009-02-13T21:16:00.004-02:00

PH: Ana Clara Bormida